O desejo que não se aquieta
Segunda‑feira, 6 de Outubro de 1975
A manhã começou com um peso impossível de ignorar. Acordei com a sensação de vazio, como se o quarto que me rodeava tivesse perdido as cores. Cada sombra parecia ecoar a ausência da Dila, e o silêncio parecia gritar-me que não podia esperar sentado. O coração batia acelerado, e a mente, desordenada, repetia incessantemente: precisava vê-la, precisava sentir a sua presença.
Sem pensar demasiado, vesti-me e saí de casa. Não havia plano, apenas uma urgência quase física de percorrer cada lugar que tivesse testemunhado os nossos momentos juntos. O largo onde costumávamos encontrar-nos, a estrada que atravessávamos para ir ao monte, os degraus da igreja onde tantas vezes nos sentamos em silêncio — cada recanto parecia chamar o meu nome, a promessa de um reencontro que poderia devolver-me o fôlego.
Enquanto caminhava, a ansiedade misturava-se com memórias vívidas: os risos partilhados, as conversas interrompidas pelo tempo, os pequenos gestos que agora pareciam monumentos do passado. Cada passo era carregado de esperança e medo ao mesmo tempo. Medo de não a encontrar, de que a vida tivesse continuado sem mim, mas também esperança de que, por um instante, poderia cruzar o seu olhar e recuperar aquilo que me faltava.
O mundo parecia esbater-se à minha volta; apenas os lugares que conhecíamos juntos ganhavam nitidez. Senti uma estranha mistura de melancolia e determinação, consciente de que este desejo não era apenas vontade de vê-la, mas uma necessidade profunda de tocar a essência daquilo que compartilhamos. A cada esquina, a cada portão fechado, a ansiedade aumentava; cada vulto suspeito acelerava o coração e preenchia a mente de possibilidades, reais ou imaginadas.
Ao fim da manhã, senti que o percurso havia sido mais do que físico — havia sido uma viagem pelas minhas próprias emoções, uma tentativa de reorganizar o caos interior, ainda que o destino permanecesse incerto. Saí de casa em busca dela, mas também em busca de mim mesmo, daquilo que só a sua presença parecia poder completar.
À tarde, depois de percorrer os lugares do nosso passado, sentei-me num recanto do monte perto da casa da Dila. O ar estava sereno, mas dentro de mim tudo continuava em movimento: lembranças misturadas com expectativas, saudade com esperança, desejo com receio. Cada instante parecia pedir-me uma decisão impossível: avançar ou esperar, agir ou permanecer imóvel.
Fechei os olhos e deixei que a memória tomasse conta do espaço, revivendo cada riso, cada gesto, cada pequena aventura que tínhamos partilhado. Havia uma melancolia suave, quase doce, mas também uma tensão que se recusava a desaparecer. Percebi que este desejo de vê-la não era apenas uma vontade de reencontro; era uma necessidade de reafirmar tudo o que sentia, de manter viva a ligação invisível que parecia unir-nos, independentemente do tempo e da distância.
Enquanto o sol começava a declinar, senti uma estranha paz misturada com inquietação. Era como se cada emoção tivesse encontrado o seu lugar, mas continuasse pronta a reacender-se a qualquer instante. Recordei também que, apesar da ansiedade, havia beleza em sentir assim — intensidade, autenticidade, uma entrega sem reservas ao que se ama.
Ao regressar a casa, escrevi estas linhas no diário como quem tenta fixar o que o coração não consegue conter em palavras. Concluí o dia com a consciência de que as emoções vivenciadas hoje — desejo, esperança, saudade, inquietação — não eram apenas sinais de um amor juvenil, mas também lições sobre paciência, coragem e a importância de sentir plenamente cada momento.
O dia terminou com um suspiro profundo: apesar da ausência, da incerteza e da espera, senti que estava vivo, verdadeiramente vivo, e que a intensidade deste sentimento me lembrava daquilo que realmente importa — o que nos toca de forma irreversível e nos move a cada passo da vida.
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