Quem eu era

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Acordei mais tarde do que era costume.

A manhã decorria devagar, como acontece quase sempre aos domingos.

Depois do pequeno-almoço fiquei algum tempo sem fazer nada de especial.

Folheei um livro.

Ouvi uma cassete.

Olhei pela janela.

Os minutos passavam lentamente.

Pensei em sair, mas acabei por ficar em casa durante boa parte da manhã.

Não me apetecia propriamente fazer coisa nenhuma.

Também não me apetecia estar parado.

Era uma sensação difícil de explicar.

Depois do almoço encontrei-me com alguns colegas do DIFI.

Conversámos sobre a exposição e sobre os últimos preparativos que ainda tínhamos pela frente.

Enquanto falávamos dos projectos, senti novamente aquele alívio passageiro que o trabalho me trazia.

Era bom ocupar a cabeça.

Mas bastava haver um instante de silêncio para os pensamentos regressarem.

Desta vez, porém, não pensei apenas na Dila.

Pensei em mim.

No rapaz que, ainda na semana anterior, esperava ansiosamente pela manhã seguinte porque sabia que iria encontrá-la.

Esse rapaz parecia agora muito distante.

Perguntei-me quando tinha deixado de existir.

Não encontrei resposta.

Talvez não tivesse deixado.

Talvez estivesse apenas escondido debaixo daquela camada de orgulho que eu próprio construíra sem dar por isso.

A ideia ocorreu-me por um instante.

Logo a seguir afastei-a.

Ainda não estava preparado para admitir que pudesse haver alguma verdade nela.

Ao fim da tarde regressei a casa.

Passei algum tempo a arrumar apontamentos e a preparar a semana que começaria no dia seguinte.

Enquanto organizava os cadernos, ocorreu-me que tudo parecia continuar exactamente no mesmo lugar.

Os livros.

A secretária.

O quarto.

Só eu tinha mudado.

Quando me deitei, senti que aquela semana terminava de forma diferente da anterior.

A dor continuava presente.

Mas já não era apenas a dor.

Começava lentamente a transformar-se numa pergunta.

E eu ainda não sabia se teria coragem para procurar a resposta.