Banco de jardim

Sexta-feira, 24 de Fevereiro de 1978

Bom, e lá vai mais um dia tempestuoso, como nunca visto nesta época do ano. Muito vento, mas mais chuva.

Passei parte da tarde a ver a chuva da janela. Não me apetecia sair, não me apetecia ler, não me apetecia fazer nada. Fiquei ali, encostado ao vidro, a ver a água a correr e as pessoas a passar de guarda-chuva, curvadas contra o vento.

Há um banco de jardim ali ao pé de casa. 

É velho, de ferro, 

com a pintura a saltar 

e a ferrugem a aparecer por baixo. 

Está ali há anos, 

sempre no mesmo sítio, 

à chuva e ao sol. 

Hoje, 

enquanto olhava para ele, 

pus-me a pensar.

O banco está sentado à chuva, 

à espera de um sol que já não vem. 

É noite, e ele é corajoso, 

não vira as costas ao vento, 

não abre guarda-chuva, 

não tem medo da água que o salpica. 

Fica ali, parado, 

a ver passar as pessoas, 

sem compreender 

porque é que elas se movem. 

Para ele, estar parado é o que faz sentido. 

Não pensa, não fala. 

Mas sente o peso da idade 

da dele e da dos outros. 

Já tem ferrugem, 

já ninguém lhe liga. 

Quem lhe dera ter de novo 

a imagem de outrora, 

quando as senhoras 

passeavam de sombrinha 

e se sentavam nele a descansar.

Hoje é já um inútil banco de jardim.

Fico com esta imagem na cabeça e não sei bem porquê. À noite, quando me sentei a escrever, ainda estava com ela. Há coisas que se colam à gente sem pedir licença.

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